Textos da Acadêmica Vilma Cunha Duarte

Milagres da Poesia

Vilma Cunha Duarte

 

Juntando-me em rimas e versos já venci muitas lutas

São essas as armas que tenho pra atingir o coração

 

Com flechadas de esperança em horizontes tão secos
Sinto a brisa doce e inquietante a virar-me pelo avesso

 

Trazida de terras da poesia  por tais moinhos de vento

Desvestindo sentimentos sem as  vanglórias pessoais

 

Na vontade de cobrir essas desesperanças  tão nuas

Acreditar que o amor dispara  torpedos da felicidade

 

Regar sentimentos

 Vilma Cunha Duarte 

Agosto é muito seco. A umidade relativa do ar não ajuda, protestos e alertas sobre as queimadas se perdem aos ventos uivantes desse tempo, predadores e inocentes sofrem as consequências da agressão vergonhosa ao planeta.

A aridez sazonal vai desidratando jardins... campos... cerrados...

O desverdeamento sofrido das plantas judiadas, lembra a desolação da seca que adoece, empobrece e mata sem dó, desde o descobrimento do Brasil dos contrastes.

Seca danada de triste. Mostrada nos jornais, na televisão, no cinema, na Literatura naquela agonia secular dos irmãos nordestinos, nunca comoveu governantes como deveria.

O que a História vem contando em capítulos sujos, sobre lamentáveis procedimentos oficiais com o saco sem fundo das verbas devidas de fazer água para os sedentos e famintos de lá.

Secura é um caso sério. Tanto na natureza como no coração.

Hidratar espaços, sentidos e sentires, jeito bom de orvalhar o dia a dia.

Tenho comigo que o Sol manda tudo nas férias das chuvas. Ele doura os dias com tamanha beleza que manhãs e tardes disputam o primeiro lugar. Enfeita-se com vaidade para deitar-se majestoso em leitos crepusculares de tirar o fôlego. Esbanja tons de ouro queimado, vermelhos exuberantes, nuance rosadas, magicando a bola luminosa, que se despede dançando o balé sideral, antes de dormir seus mistérios no horizonte.

A beleza arrasta-se noite adentro polindo estrelas, o prateado da lua, fazendo a brisa gostosa que ficou da onda friorenta ninar meu sono de menina, na casa que virou berço outra vez.

Bendita paz que me faz dormir embalada com rimas e versos e acordar em estado de Poesia.

Gratidão pura aos olhos antigos, que tonificados pela graça de enxergar o belo, resistem ao tempo com a avidez jovem de apreciar e bendizer a Criação.

Nas grandes obras do Artista e nas pequeninas também.

No chão  depois de tantos anos empoleirada em apartamento, vejo bichinhos...pássaros...borboletas...libélulas...e a saudade matada dos companheirinhos antigos, me revira e umedece os sentimentos.

Passarinhos cantam ao meu redor e entram casa adentro, como antigamente.

Será que os descendentes passaram-lhes minha ternura ao logo das suas vidinhas?

Já li e ouvi contar que eles falam, sim senhor!

A gente só não sabe o nome da língua das criaturinhas.

Sentem-se em casa, os danadinhos.

Bicam grãos e farelos na cozinha, sobem nas janelas, soltam a voz e as minhas emoções.

Tapetes coloridos espalhados pelos cômodos enfeitam e protegem os pisos?

A ideia era essa.

Outro dia, a mancha que não estava no tapete da sala de televisão, desafiou-me os cuidados.

Mistério! De onde surgiu. Quem fez aquilo?

Não fui eu.

A faxineira boa de esfregão e observação matou a charada na hora,

“Isso aí, parecendo um leite derramado, é cocô de passarinho”.

Os cantantes, muito à vontade pra lá pra cá, extrapolaram a hospitalidade.

Abusadinhos. No meu tapete persa?

Assim também, não!

Inda bem que sei orvalhar sentimentos e perdoar passarinhos cagões.